joy 521 9
521摸的短打，不会起名所以随意码了一个，想起来LOF没发，搬运一个
“若得百转梦回处，此身何地不故乡。”
他一生写过多少歌诗，自己已经不大能数清，他写过少年贵族的肥马轻裘与乞丐的破衣烂衫、同样也吟诵少女的眉间光彩和老朽枯槁的皮肤。年轻的时候意气风发口啖君王社稷，年老的时候写湖石花草也一样澎湃激昂。
但只有写给元稹的，寥寥数笔不过是竹与草，少年蹁跹的心境和功成名就时早就凉透的热血，偶尔还要拿笔刀剖析自己的无奈和痛苦，却乐此不疲。
即便对方死去多年，他依旧珍藏那些作品，并在清晨和深夜打开箱箧再添上几痕，然后久久地凝视字里行间高扬的技巧和少年的死心塌地，擢入翰林初时的青涩风流，愚蠢但动人。
午夜梦回再想起对方，总是垂垂老矣的样子，那些年轻的影子已经躲在诗句的缝隙藏起，处于愧疚只能幻想元九未见到的那最后一面，且梦境里对方必然行将就木，手足都僵硬，两两相望一言不发。
白居易受够了这种梦所以宁愿不睡，在月的辉夜里想象对方穿着水织成的衣衫踏白马跨过湖上的浮萍，如仙人一样快活，他则坐在竹林里，从叶上滑过，比露珠还要轻盈，元九说此夜胜昔年案牍功业良多，至少不靡费灯油和宣墨了。
白居易还未回答就已经睁眼，但总觉得方才并没有睡着。
如果元九在必然要说他糊涂了，只要身在蓬莱，何处不是梦乡呢。
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